林微言接到母亲电话的时候，正在工作室里修复一册清代食谱。

那册食谱的纸页薄如蝉翼，每一页都用极细的毛笔小楷写着菜式的做法，字迹娟秀，据说是嘉道年间一位江南女厨的手笔。

书脊已经散了，她正用镊子夹着补纸，屏息凝神地往裂缝处填浆糊。

手机在桌角震了三遍，她才腾出手来看。

“微言，你爸的老同事介绍了个医生，周六下午你回来见见。”

母亲的语气很平，像在说一件早已板上钉钉的事。

林微言手里的镊子顿住了，一滴浆糊从补纸上滑下来，落在工作台上，凝成一小团透明的胶。

“妈，我跟你说过，我现在不想——”

“你不想什么？”母亲的声音拔高了半度，又压下去，带着一种压抑太久之后的疲惫，“你二十八了。

周明宇那孩子我看着长大的，人品好，工作稳，对你也上心。

你爸住院那会儿，人家跑前跑后，比你这个亲女儿还上心。

你到底哪里不满意？”

林微言张了张嘴，想说“不是不满意”，但话到嘴边又咽了回去。

她没法跟母亲解释，有些人的好，接受起来反而是一种亏欠。

周明宇的好，她领了，也谢了，但领了不代表能还。

她这辈子最不想欠的，就是这种还不起的人情。

“周六我有工作。”她最后说。

电话那头沉默了几秒。

然后母亲说了一句让她手指尖发凉的话：“是不是因为那个姓沈的回来了？”

林微言没有回答。

“我听说他回来了，在城里开了律所，挺风光。”母亲的语气忽然变了，变得很轻，轻得像一根针落在棉花上，“微言，当年他把你一个人丢下，连句解释都没有。

你哭了一个月，瘦了十几斤，我跟你爸看在眼里。

现在他回来了，你就把以前的事全忘了？”

“妈，不是你想的那样——”

“我想的哪样？

我只知道，我女儿受了委屈，一个人扛了五年。

那个男人，他欠你一句对不起。”

林微言握着手机的手微微发紧。

她想说，他欠的何止一句对不起。

他欠的是一个解释、一个交代、一个让她恨了五年都不知道该恨谁的答案。
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