整个人看起来比平时柔和了些，不那么像律所里那个西装革履、生人勿近的沈律师。

他手里拎着两杯咖啡，递了一杯给她。

“美式，少糖。”

林微言接过来，掌心贴着温热的纸杯，指尖慢慢回暖。

她没说谢谢，低头喝了一口，苦味在舌尖漫开，糖放得刚刚好。

这么多年了，他还记得。

两个人并肩往市场里走。

潘家园周末比平日热闹，摆摊的、闲逛的、来捡漏的，把几条街挤得满满当当。

卖什么的都有——瓷器、玉器、铜钱、邮票、老照片、旧书画。

有人蹲在摊位前拿放大镜看瓷器底款，有人和老板为一枚铜钱争得面红耳赤。

喧嚣的市声像潮水一样涌过来，把两个人裹在其中。

林微言走得很慢，偶尔停下来看看路边摊子上的旧书。

沈砚舟就跟在她旁边，也不催，她看什么他就看什么，偶尔说一句“这本品相不太好”或者“这摊子上的大多是民国货”。

“你还懂这个？”林微言侧头看他。

“这几年学了点皮毛。”沈砚舟说，“你不在，我总得找点事做。”

话说得平淡，可林微言听出了弦外之音。

——你不在。

这三个字他说得漫不经心，像在说今天天气不错。

但她知道，他不是会轻易表露情绪的人。

能说出口的，已经是反复掂量过的。

她没有接话，继续往前走。

拐过两条街，林微言在一家旧书店门口停下来。

店面不大，门楣上挂着块老匾，“聚文斋”三个字写得遒劲有力。

玻璃橱窗里摆着几本线装书，封面都有些残破，在阳光下泛着陈年纸张特有的黄褐色。

“就是这里。”林微言说，“上次那个老师傅，姓孙。”

“孙师傅去年退休了。”沈砚舟说，“现在是他儿子孙磊在打理。”

“你常来？”

“偶尔。”沈砚舟顿了顿，“有时候周末没事，就过来转转。”

林微言没有追问。

她推开门，门楣上挂的风铃叮铃铃响了几声。

店里比外面暗许多，光线从窄小的窗户里透进来，在空气中切出一道道细细的光柱。

光柱里有灰尘在缓缓飘浮，像是时间本身被照见了形状。

满屋子的旧书味道扑面而来——那种特有的气味，墨香、纸张、灰尘和陈年的时光混在一起，说不上好闻，却让人安心。
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