林微言这辈子修过很多旧书。

虫蛀的、水渍的、火烧的、墨迹洇散的、书脊断裂的、封面脱落的——她都能修。

书页粘在一起，用水慢慢润开；字迹模糊了，用放大镜一笔一笔描回来；缺了角的地方，用颜色相近的宣纸补上，补到肉眼几乎看不出痕迹。

但她修不了记忆。

记忆不像书，没有纤维，没有纹理，不能用水润，不能用纸补。

它只会在你最不提防的时候忽然翻到某一页，让你看见那页上写着的每一个字，都还清清楚楚，一笔没少。

从潘家园回来的那天晚上，林微言做了一个梦。

梦里的她站在大学图书馆的古籍室里，窗外下着雨，雨点打在梧桐叶上，声音像翻旧书时的沙沙响。

她坐在靠窗的位置，面前摊着一本《花间集》，书页上有一块水渍，怎么修都修不好。

她急得满头大汗，一抬头，看见沈砚舟坐在对面，穿着那件她最熟悉的白衬衫，袖口的扣子少了一颗。

他把一个东西从桌面上推过来，是一颗袖扣，星芒形状的，在图书馆苍白的日光灯下泛着幽幽的银光。

他说——你的书修好了吗？

她刚要伸手去拿那颗袖扣，袖扣忽然滚到了地上，顺着地板的缝隙滚进了一个看不见的角落。

她蹲下去找，怎么也找不到，急得满头是汗。

然后她听见他说——别找了，我这里有。

他摊开手掌，掌心里躺着两颗袖扣。

一颗是星芒，一颗是星星。

两颗凑在一起，正好是一对。

她醒了。

窗外还是黑的，床头柜上的闹钟指向凌晨三点四十。

枕头上湿了一片，不知道是汗还是别的什么。

她翻了个身，把脸埋进枕头里，闭上眼睛，但那个画面还在——他摊开手掌，掌心里躺着两颗袖扣。

这个画面太清晰了，清晰得不像梦，像是某种被压抑了太久的东西终于从记忆深处浮了上来，要让她看个清楚。

她在黑暗中睁着眼睛躺了好一会儿，忽然坐起来，光脚下床，走到衣柜前，拉开最底层的抽屉，从抽屉最深处摸出一个巴掌大的丝绒盒子。

盒子是深蓝色的，表面的绒已经被磨得有些发白，边角露出底下的硬纸板。

她打开盒子，里面躺着一颗袖扣。

星芒形状的，银色，在月光下泛着冷冷的光。

五年前她收到这颗袖扣的时候，包装盒里本来应该有两颗。

沈砚舟说——“我留一颗，你留一颗。

等以后——”他没有说完。
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