巷子里的青石板被雨水洗得发亮，像一条铺了油的路。

她走到巷子口，站住。

对面有个人，正从一辆黑色轿车里下来。

车门还没来得及关，车灯还亮着，把他整个人照成一个瘦长的剪影。

他好像没想到会在这里见到她，站在那儿，没动。

雨丝从车灯的光里穿过，像无数细小的星子从天上掉下来。

沈砚舟。

林微言看着他，忽然想起五年前那个晚上，他站在她家楼下，也是这样，不动，不说话，像个做错了事又不知道怎么开口的孩子。

那时候她把书砸进他怀里，说他虚伪，说他永远只爱自己。

他就那么站着，雨水顺着他头发往下流，他没躲，也没解释。

此刻他又站在雨里了。

西装外套半湿，头发上蒙着一层细密的水珠。

他往前走了一步，又停住，目光落在她怀里的木盒上，像是想认又不敢认。

“微言。”他叫她，声音很低，像从雨里捞起来的。

林微言没应。

她只是慢慢走过去，把伞撑高，遮在他头顶。

伞骨那根弯的地方“咯”地响了一下，像一声极轻的叹息。

“书修好了。”她说，嗓子有些哑，“人，也修修看吧。”

沈砚舟看着她，眼睛一点点红了。

他张了张嘴，像有很多话要说，可最后只挤出两个字：“微言。”

林微言把木盒往他怀里一塞，扭头就走。

雨丝落在她睫毛上，凉凉的，像谁用很轻很轻的指尖在碰她。

她走得快，鞋底踩在青石板上，溅起细细的水花。

身后没有追来的脚步声。

她走到巷子拐角，到底没忍住，回头看了一眼。

沈砚舟还站在原地。

他抱着那个木盒，像抱着一个失而复得的人。

雨已经停了，车灯把地面照得亮堂堂的，他的影子被拉得又细又长，一直延伸到她的脚边。

林微言转过头，快步走了。

风从巷口吹过来，带着雨后的清气和旧书店里的纸墨香。
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