三月的雨下了整整一周。

书脊巷的青石板路被泡得发亮，缝隙里的青苔吸饱了水，绿得几乎要从石缝里溢出来。

巷口那棵老槐树还没发芽，光秃秃的枝丫在雨雾里伸展着，像一幅没画完的素描。

林微言坐在工作室的窗前，面前摊着一本光绪年间的《杜工部集》，手里的镊子夹着一小片补纸，屏着呼吸往书页的虫洞上贴。

补纸是她自己染的。

栗色，比书页的原色浅了半度，但比上一次试的那批深了一分。

她花了三天调这个颜色，从赭石到藤黄，加了三次水，又搁了两个晚上，才染出这批让她满意的补纸。

“你都快把这页纸补出感情来了。”陈叔的声音从门口传来。

他拎着一个保温壶，壶盖冒着热气，是巷口王婶熬的桂花酒酿。

陈叔把壶放在桌角，凑过来看了一眼她手里的活儿，点点头，“这个色对上了。

比你上回补的那本《花间集》强。”

林微言没有抬头。

她的镊子稳稳落下，补纸贴着虫洞的边缘，严丝合缝。

她用食指轻轻按了按，补纸和原页之间渗出一点极细的浆糊痕，几秒后就消失了，像是从来没有裂开过。

“那本《花间集》是五年前补的。”她说，声音很轻，像是自言自语。

陈叔在旁边坐下来，给自己倒了一杯酒酿，又给她倒了一杯。

热气在两个人之间升起来，把窗外的雨幕隔开了一瞬。

“五年前。”陈叔重复了一遍，像是在咀嚼这个词，“五年前的沈砚舟，还不会修书。”

林微言的手顿了一下。

镊子尖在纸面上停了一瞬，没有留下任何痕迹，但她的呼吸乱了一拍。

她放下镊子，端起酒酿喝了一口。

桂花很香，酒味很淡，甜得刚好。

“陈叔。”她说。

“嗯。”

“你是不是知道些什么？”

陈叔看着她，那双浑浊的老眼里有一种被岁月磨圆的透彻。

他把酒杯放下，从口袋里掏出一张叠得方方正正的纸，放在桌上。

是一张《金陵晚报》的剪报，日期是三天前。

林微言拿起来展开。

头版右下角有一条不大的新闻，标题是——“新锐律师沈砚舟被指‘靠裙带上位’，业内质疑其专业能力”。
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