四月的书脊巷，梧桐絮飘得像一场不合时宜的雪。

林微言蹲在店门口，用软毛刷子清理一本光绪年间的《康熙字典》书脊上的霉斑。

阳光透过老槐树的枝叶碎在她手背上，暖洋洋的，像陈叔那只肥橘猫趴在她膝盖上打呼噜的触感。

手机响了。

她扫了一眼屏幕，刷子停在半空。

“妈”这个字在屏幕上跳了五秒。

林微言盯着那五秒，脑子里飞速过了一遍：上次通电话是两周前，说了三分钟，母亲在电话那头抱怨隔壁王阿姨的女儿又生了二胎，暗示林微言二十八岁连个男朋友都没有。

她嗯嗯啊啊地应付过去了。

现在电话又来了，按照规律，隔两周打来的电话，多半不是单纯的“吃了吗”。

她接了。

“微言，妈明天到镇江。”

刷子上的霉灰簌簌地落在她的牛仔裤上。

林微言握着手机，嘴唇动了动：“明天？”

“对，明早的高铁，十点半到南站。

你不用来接，我自己坐地铁过来，你发个定位给我就行。”

“妈，你怎么不提前说——”

“提前说了你肯定找借口不让我来。”母亲的语气不容商量，“我都买好票了。

对了，你那个店，能住人吗？

不能住我就订酒店。”

林微言揉了揉额头。

她住的地方是书店后面隔出来的一间小房间，放了一张床、一个衣柜、一张工作台，转身都困难。

让母亲住那里，第二天就会听到“你一个人在外面过的这叫什么日子”的经典开场白。

“我帮你订酒店。”

“别浪费钱，我睡你那儿就行。

我就想看看你住的地方。”

挂了电话，林微言蹲在店门口，手里还攥着那把刷子，梧桐絮落了她一肩膀。

陈叔从隔壁探出头来，手里端着一碗刚出锅的馄饨，看到她这副样子，乐了。

“你妈？”

“你怎么知道？”

“你那脸色，”陈叔把馄饨递过来，“每次你妈一来电话你就这表情。
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