书脊巷的雨停了。

林微言推开工作室的窗户，一股潮湿的槐花味涌进来。

巷子里的青石板被雨洗得发亮，缝里的苔藓绿得扎眼。

隔壁陈叔的旧书店刚开门，门口那块“书脊巷旧书”的木牌子还滴着水，一滴一滴落在门槛的石阶上，像谁在轻轻敲门。

她今天要修一本光绪年间的《花间集》。

书是上周从潘家园收来的，封面缺了一角，内页散了线，扉页上有水渍。

她昨晚把书拆开，一页一页摊在宣纸上晾着，今早起来看，水渍淡了一些，但有几页的边角还是粘在一起，不敢硬揭。

她坐在工作台前，拿起竹起子，一点一点地挑开书页的粘连。

指腹贴着纸面，感觉到纸纤维的纹路。

这本《花间集》用的是竹纸，年头久了，纸面发黄发脆，像秋天最后一片不肯落的叶子。

工作室的门被敲了三下。

她没抬头。

“进来。”

来人脚步很轻，但她听得出不是陈叔。

陈叔走路拖着地，布鞋底蹭着水泥地面，沙沙的。

这个人的步子不疾不徐，每一步踩得实在，像踩在法庭的地板上。

“林老师。”

她手里的竹起子停了一下。

然后继续挑。

书页发出一声极细的撕裂声，她皱了皱眉。

“那页右下角有三毫米的裂口。”沈砚舟走到工作台旁边，声音很平，“你刚才起子抬得太快，纸纤维被扯断了。”

林微言放下竹起子，抬头看他。

他今天穿了一件深灰色的薄毛衣，袖口挽到小臂，露出一截手腕。

手上没有公文包，没有文件，只有一本书。

用牛皮纸包着，四角磨得发白，像是被人翻过很多遍。

“你来干什么？”

“还书。”他把牛皮纸包放在工作台角落，没有靠近那本摊开的《花间集》，“五年前借的。

一直没机会还。”

林微言看了一眼那个牛皮纸包。

她认得那种包装，是她自己包的。
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