沈砚舟在工作室的第三天，终于学会了调浆糊。

林微言教他调浆糊的时候，他拿出了写法律文书的态度，用量杯量水，用电子秤称粉。

她看着他一本正经地按照三比一的配比倒面粉和清水，忍不住笑了：“你这架势，比签合同还认真。”沈砚舟头也不抬：“合同签错了可以解约，浆糊调错了整本书都得拆了重来。”

他说的对。

林微言没再笑。

他调废了三碗。

第一碗太稠，刷在纸上干透之后起壳。

第二碗太稀，补纸贴上去就滑。

第三碗勉强能用，可他太紧张，刷浆糊的时候手抖了一下，刷痕厚薄不匀。

林微言接过刷子，说了句“看我的”，手腕一动，刷子在纸上走了一圈，浆糊薄如蝉翼，均匀透亮。

沈砚舟在旁边盯着看，眼睛一眨不眨。

“看会了？”她问。

“没有。”

“那就再调。”

他重新称面粉、倒水、搅拌。

第四碗浆糊，林微言试了试，点了点头。

沈砚舟长出一口气，像是打了一场硬仗。

林微言瞥了他一眼，嘴角微不可察地翘了翘。

这个男人在法庭上可以把对手逼到墙角说不出话，可面对一碗浆糊，他慌得像个实习生。

那天傍晚，沈砚舟蹲在樟木箱前整理书页，忽然停住了手。

他手里捏着一张纸，对着窗外的光看了很久。

“微言。”

“嗯。”

“这张补纸上有一行字。”

林微言走过来。

他指的那张补纸是浅褐色的竹纸，贴在一页书页的背面，平时不翻到最后一页根本看不到。

纸上有一行字，淡墨，蝇头小楷，笔迹秀气。

林微言凑过去辨认，读出了声：“缺页之书，如断弦之琴。

补者需知，所补非纸，是心。”

她愣住了。
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