三月，镇江的雨已经下了整整一周。

书脊巷的石板路被雨水洗得发亮，巷口那棵老槐树抽出了鹅黄色的嫩芽，细细碎碎的，像是有人用极细的毛笔尖一点一点点上去的。

林微言撑着一把藏青色的伞，踩着湿漉漉的石阶往巷子深处走，空气里是泥土、旧纸和潮湿青苔混合在一起的味道。

这是她熟悉的味道，从童年到现在，二十八年，从未变过。

伞面上落着细细密密的雨声，像一万只春蚕在啃桑叶。

她走到“墨香斋”门前，收了伞，把伞立在门边的青石墩旁，轻轻推开门。

门楣上的铜铃发出一声清脆的响。

“来了？”陈叔的声音从书架后面传来，带着老年人特有的沙哑和温吞。

“来了。”林微言把沾了雨水的帆布包放在柜台上的干燥处，从里面取出一个用油纸包裹得严严实实的长方形物件，“陈叔，您要的东西我带来了。”

陈叔从书架后绕出来，花白的头发梳得一丝不乱，身上那件洗得发白的灰蓝色对襟褂子今天格外干净，连袖口的补丁都换成了新的——林微言注意到那个补丁的针脚细密整齐，显然不是陈叔自己缝的。

“谁帮您补的？”她问。

陈叔低头看了一眼袖口，嘴角的皱纹挤出一个笑：“沈家小子。

前天来店里坐了一下午，看见我袖口破了，非让我脱下来，说他车里备着针线包。

我说你一个大律师，怎么还随身带针线？

你猜他说什么？”

林微言没有接话，只是低头解开油纸包。

“他说，当年他妈妈教过他，出门在外，身上总要留一根针，一件衣服破了就补一件，一个口子缝上了，日子就还能过下去。”

油纸一层层揭开，里面是一本线装古籍。

封皮是深蓝色的绢面，上面用银线绣着一枝梅花，枝干虬曲，花瓣却只剩三片完整，其余都被虫蛀成了星星点点的碎洞。

书脊处用极细的麻线重新装订过，打结的方式不同于常见的装帧手法，在底部收尾处形成一个不易察觉的星芒形。

“《梅花喜神谱》。”陈叔戴上老花镜，凑近了看，浑浊的眼睛里忽然迸出一丝亮光，“南宋景定年间的刻本？

微言，你从哪儿弄来的？”

“上周从一个老藏家手里收的。

品相不太好，虫蛀得厉害，但内容是全的。”林微言把书轻轻放在柜台上，翻开内页。

纸张已经泛黄发脆，边缘卷曲，但墨色依然清晰，每一幅梅花图都画得极精细，旁边配着蝇头小楷的题诗。

她翻到第四页时，手指停住了。

那一页的梅花图下方，有一行极小的字，墨色比正文浅淡许多，像是后来添上去的。

字迹娟秀，是一行诗：“江南无所有，聊赠一枝春。”

陈叔凑过来看，老花镜后面的眼睛眯了眯：“这是谁题的？

原书里没有这一句。”

“我查了。”林微言从包里取出一个笔记本，翻到夹着书签的那一页，“《梅花喜神谱》传世的有两个版本，一个是南宋景定刻本的初印，另一个是明代毛晋的翻刻本。

两个版本我都比对过，都没有这句诗。

但有一种可能——这本书在流传过程中被人题过字，后人重新装订时把那页本题诗裁掉了，只在第四页的空白处留下这一行。”

“谁题的？”
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