雪停了，天空是那种被洗净后、却依旧灰蒙蒙的铅白色。

寒风依旧刺骨，卷着地上未化的积雪，在阳光下闪着冷硬的光，山村仿佛一夜之间被冻僵，连空气都凝滞着，只有偶尔几声有气无力的鞭炮，提示着年关的临近。

林家小院，比这寒冬更加死寂。

前夜的惊魂、流血、警察的敷衍、以及随之而来更深重的恐惧与绝望，像一层厚重的冰壳，将这座本就贫寒的土屋彻底封冻。

每个人的脸上都失去了表情，只剩下疲惫、麻木，和一种劫后余生般的、空洞的惊悸。

林秋的左肩在乡卫生院被粗暴地复位、用简陋的夹板和绷带固定后，依旧疼痛难忍，稍微动一下就牵扯出钻心的酸楚。

但他没再哼过一声，只是变得更加沉默，眼神也更加幽深冰冷，像两口结了冰的深井。

他大部分时间靠坐在堂屋火塘边的椅子上，目光望着门外灰白的天，或者低头看着跳跃的火苗，不知在想什么。

母亲似乎一夜之间又苍老了许多，眼角的皱纹深得能夹住针，眼神总是惶惶不安，稍有动静就吓得一颤。

但她强撑着，天不亮就起来，烧水，扫院子，然后默默地开始准备过年那点可怜的东西。

父亲则像一头受了重伤、被困在笼子里的老兽，他不再愤怒地踱步，也不再绝望地抱头，只是沉默地、机械地干着活。

劈柴，将劈好的柴码得整整齐齐；修补那扇被踹得更歪的院门，用能找到的最粗的木棍顶住；一遍遍检查院墙的豁口，尽管知道那无济于事。

他的背似乎更驼了，动作也慢了许多，仿佛一夜之间被抽走了主心骨，只剩下一具凭本能行事的躯壳。

姥爷依旧是那副山岩般的沉默。

他不再坐在门槛上抽烟，而是待在堂屋里，守着火塘，也守着受伤的林秋。

他的目光常常落在林秋身上，那目光里有痛心，有担忧，但更多的，是一种沉重的、无声的托付。

偶尔，他会拿起那杆旱烟袋，装上烟丝，却不点，只是拿在手里，无意识地摩挲着冰凉的铜烟锅。

除夕，就这样在一种令人窒息的压抑和沉默中，悄然到来。

傍晚，天光渐暗。

远处，稀稀拉拉的鞭炮声开始密集起来，夹杂着孩子们偶尔的欢叫。

别的人家，窗户里透出温暖的灯光，空气里飘来炖肉、炸丸子的香气，混合着硫磺的味道，构成了一种属于年的、喧闹而温暖的气息。

但这气息，丝毫吹不进林家这方小小的、冰冷的院落。

堂屋里，那盏瓦数很低的灯泡发出昏黄的光。

母亲在唯一那张旧八仙桌上，铺了张洗得发白的塑料布，正在和面、拌馅，准备包饺子。

面粉是家里最后一点好白面，肉馅是年猪剩下的一点边角碎肉，掺了多多的白菜。

她的动作很慢，很仔细，仿佛在做一件极其重要的事情，但微微颤抖的手指和泛红的眼圈，泄露了她内心的不平静。

父亲拿着一副褪了色的、字迹模糊的旧春联和一碗稀薄的浆糊，默默走到院门口。

他没有看那歪斜的门板，也没有看门板上还残留的、被踹出的印子，只是机械地、专注地，将那副写着“平安如意”“福满人间”的红纸，仔仔细细、端端正正地贴在两扇破门上，寒风立刻将浆糊冻住，也将那点微弱的红色，衬得格外单薄、刺眼。

贴完对联，父亲没有立刻回屋，而是站在门口，望着远处村落里渐次升起的、在暮色中炸开的、绚烂却短暂的烟花。

红的，绿的，金的，在灰暗的天幕上绽放，瞬间照亮一片天空，又迅速熄灭，只留下一缕青烟和刺鼻的气味，鞭炮声此起彼伏，将山村的寂静撕扯得支离破碎。
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