五月的华南高中被一层无形的罩子扣住了。

那罩子不是铁做的，也不是玻璃做的，是用试卷、倒计时、粉笔灰和少年人无处安放的焦虑编织而成的。

它罩在教学楼的每一扇窗户上，罩在操场的每一寸塑胶跑道上，罩在食堂飘着饭菜香的空气里。

所有人都在罩子底下闷着头往前走，谁也不敢先停下来喘一口气。

走廊里的空气是浑浊的。

五月的临江市已经开始热了，教室里的吊扇转得呼呼作响，却搅不动那股沉积了太久的沉闷。

走廊尽头那台老式饮水机咕噜咕噜地冒着气泡，热水龙头下面接水的同学排了一小队，纸杯摞成一摞，最上面那只被风吹得摇摇欲坠。

课间铃响过三分钟了，走廊围栏边已经聚齐了人。

秋盟十一人，一个不少。

林秋靠在围栏最左边的位置，右手肘撑在水泥栏面上，指尖夹着一支按动圆珠笔，咔哒、咔哒地按着，节奏不紧不慢。

他校服袖口卷到小臂中段，露出腕骨上一道已经褪成浅粉色的旧疤——上个月跟杨百川那帮人硬碰硬留下的。

风从走廊穿堂而过，掀起他额前几缕碎发，他随手往后一捋，目光落在操场边那排被晒得发蔫的香樟树上。

张浩站在他右边，整个人像一根被压到极限的弹簧，随时要弹起来。

他把一本翻得卷了边的《五年高考三年模拟》往围栏上一拍，的一声脆响，震得旁边刘小天手里的矿泉水瓶都晃了一下。

操！

时间过得好慢啊！

张浩两手抓着自己的头发，把原本就不长的寸头揉得像个刺猬，我现在天天看书都快变成书呆子了！

你说是吧——

他猛地转头，一胳膊肘怼在林秋肋骨上，咧嘴笑道：书呆子！

林秋被怼得微微侧了一下身，圆珠笔在指间转了半圈，一声收回去。

他没回头，只是嘴角动了一下，算是回应。

书呆子这个称呼，从小学三年级起就没变过。

那时候林秋是班上唯一一个课间还在看书的人，张浩是班上唯一一个课间还在打架的人。

两个极端，偏偏成了同桌，偏偏成了兄弟，偏偏这一叫就是九年。

刘小天揉着被张浩胳膊肘撞疼的肩膀，呲牙咧嘴地凑过来：浩哥你就别嚎了，我也快疯了。

昨天做数学卷子做到凌晨两点，今天早上起来眼睛都是花的，看谁都像函数图像。

吴涛靠在围栏上，手里捏着一支被咬得坑坑洼洼的中性笔，闻言点了点头，没说话，只是把笔往嘴里又送了一截，咬得响。

周明站在最右边，双手搭在围栏上，下巴搁在手背上，目光空洞地望着操场。

阳光照在他脸上，把他鼻梁上那颗小痣映得格外清晰。

他叹了口气，那口气又长又沉，像一台漏了气的轮胎。
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