竞锋舰内部，选手准备区的空气凝重得仿佛能拧出水来。

寻卿坐在自己房间的长凳上，粗粝的手指缓缓摩挲着缠手布上早已干涸的血渍——那是昨日最后一场加练时留下的。

四百年了……这个数字像烙铁般烫在他的骨头上。

四百年前的那场败北，每一个细节都清晰得可怕：伏季那小子甚至没出汗，只是用剑鞘轻轻点在他的喉结前，平静地说：“前辈，承让了。”

台下哄笑声浪般涌来，淹没了他在罗浮武坛积攒百年的名声。

“寻卿？

那不是被云骑新兵蛋子一招放倒的老头吗？”

“过气喽——”

他闭上眼，深吸一口气，胸腔里那股灼烧感从未熄灭。

隐退不是逃避，是淬炼。

这十年，他游历各处，在许多恶劣的环境中磨炼自己，每一拳都带着屈辱，每一步都踏着不甘。

“第七擂台，第三场。”广播的声音在走廊回荡，“寻卿，对阵妙珺采。”

他睁开眼，眸子里沉淀着这些年磨砺出的精光。

带着必将雪耻的信念，他走向了赛场的入口。

通道尽头的光越来越亮，喧嚣声浪扑面而来。

寻卿踏入赛场时，刻意放慢了脚步。

擂台是竞锋舰甲中央的演武台。

看台上人头攒动，但寻卿能感觉到——没几个人认得他了。

也好，就用这场胜利，让“寻卿”这个名字重新响彻罗浮。

他的对手已经站在擂台另一侧。

那是个年轻女子，一袭玄衣，墨发高束。

她只是静静站着，甚至没在做热身，只是低头看着手中的剑——一柄样式古朴的长剑，剑鞘上没有任何装饰。

寻卿皱了皱眉。

妙珺采？

没听说过。

罗浮年轻一辈的好手他虽不全认得，但有名有姓的都大致有数。

这姑娘要么是刚出道的新人，要么……就是来凑数的。

裁判走到场地中央，手臂摆出准备手势。

“双方通名。”

“寻卿。”他抱拳，声音浑厚，刻意运了口气，让声音传遍半个看台，“请赐教。”
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