这人从林子里走出来。

他穿着一件军绿色的大衣，没有扣扣子，敞着怀，露出里面黑色的棉袄。

背上背着一杆猎枪，枪托朝上，枪管朝下，用一根牛皮绳子绑着。

头上没有戴帽子，头发梳得整整齐齐的，大背头，抹了头油，在晨光里亮得发腻。

鼻梁上架着一副黑色墨镜，看不清他的眼睛，但能看见他的嘴角。

往下撇着，撇得很厉害，像一把弯过来的镰刀。

正是汤清风！

他走到林子边上，站住了，没有往徐远家的方向看，而是往周围扫了一眼，像是在确认他的人都已经到位了。

然后他抬起手，朝左边挥了一下，又朝右边挥了一下。

那十几个人动了。

不是一起动的，是分成几股，从不同的方向，慢慢往屋子的方向靠。

步子很轻，很慢，像猫走路一样，脚掌先着地，然后才是脚跟，没有声音。

徐远看着他们往屋子的方向靠近，手指头在弓弦上紧了紧，但没有拉。

还不到时候。

汤清风站在林子边上，看着那十几个人慢慢往前推进，嘴角动了一下。

那不是在笑，是一种冷冰冰的、带着杀意的弧度。

他抬起手，朝自己身边招了招。

立即有一个人从旁边的树后面走出来，走到他跟前，站住了。

那人个子不高，但很壮实，肩膀宽得像一扇门，背上背着一张弓，腰后别着一壶箭。

他的脸被狗皮帽子的帽檐遮住了大半，看不清长什么样，但从那双手上看，是个拉弓的老手。

虎口上全是茧子，厚厚的一层，黄白色的，像树皮。

汤清风看了他一眼，嘴角往上扯了一下，露出半截牙齿。

“叫醒他们。”

他说了三个字，声音不大，但语气里带着一种说不清道不明的兴奋。

像猫看见了老鼠，不急着扑，先玩一会儿。

那人点了点头，从背上取下弓，又从腰后的箭壶里抽出一支箭。

箭杆是桦木的，拇指粗，打磨得很光滑。

箭头上缠着一圈布条，布条上浸了什么油乎乎的东西，黑糊糊的，散发着煤油的味道。

他把箭搭在弓上，另一只手从口袋里摸出一盒火柴，划了一下。

“嗤”的一声，一团橘黄色的小火苗跳了出来。

他把火柴凑到箭头的布条上，布条一下子就着了。

火不大，但很旺，红黄色的，在晨光里一跳一跳的。

张弓，搭箭，瞄准。
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