三天后。

汤家寨子。

大厅里已经坐了人。

四张太师椅并排摆着，主位上是汤子明。

挨着他左边的是汤清风。

最右边那张铺了虎皮的椅子空着，徐远还没到。

最左边那张一直空着的太师椅上，今天坐了人。

一个四十来岁的汉子，从袖筒里抽出一把折扇，“唰”的一声抖开了。

扇面是白色的，纸面上画着几竿墨竹，竹叶疏疏朗朗的，错落有致。

扇骨是竹子的，磨得油亮亮的，在油灯的光里泛着暗红色的光。

他拿着扇子轻轻摇了摇，扇得他额前的几缕头发微微飘起来，在油灯的光里一颤一颤的。

汤子明是光头，膀大腰圆，往那一坐像一堵墙，浑身上下透着一股子蛮劲儿。

汤清风是墨镜不离脸，嘴角往下撇着，像一把弯过来的镰刀，阴冷阴冷的。

汤浩然不一样，他瘦，脸长，下巴尖，颧骨高，嘴唇薄。

坐在太师椅上不像是占山为王的土匪，倒像是学堂里教书的先生。

折扇在手，不急不慢地摇着，说话的腔调也比另外两个慢半拍。

正是汤家二爷，汤浩然！

汤子明看着他，脸上的笑容比平时大了不少。

他端起桌上的酒碗，朝汤浩然举了一下。

“二弟，这一趟辛苦你了。”

汤浩然端起酒碗，喝了一口，把碗放下。

“大哥，这一趟，不白跑。”

汤子明的眼睛亮了一下：“哦？

有什么收获？”

“大哥，我这次下山，接触了一个大家族。”

“在咱们东北这一片，那是数一数二。”

“常家！”

汤浩然把这两个字说得很轻，但每个字都像是从牙缝里挤出来的，又清楚又实在。

汤子明的眉头动了一下。

常家，他听过。
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