“扎坏过一个。”学徒低下头，“我师叔的胳膊。”

赵闲点点头。

“记着那一针。”他说，“比记着我强。”

那一年冬天，堂里的墙上多了一块板。

板是黑的，字是白的，跟十年前那块一样大。

那块病例板挂在墙上，最招人看。

进堂的人，不管认不认得字，总要在板底下站一会儿。

有个赶车的老汉，站在板底下看了一炷香。

看完了，他跟旁边的学徒搭话。

“这板上的字，我一个字不认识。”他说，“可我知道它写的是什么。”

“写的是什么。”

“写的是你们也会错。”老汉说。

学徒一愣。

“我不认字。”老汉说，“可我认得这个理。

一个当先生的人，肯把自己错的写出来挂墙上，那我这条命，交给他不会错到哪儿去。”

那天下午，这话传到了赵闲耳朵里。

赵闲正在后院修水车的轮子。

他听完，手里的锤子停了一下。

“这话，”他说，“比咱们堂里挂的哪块匾都金贵。”

“那就请人写下来，裱起来。”阿石说。

“不裱。”赵闲说，“裱起来就挂在墙上了，挂在墙上就成了匾。”

“那搁哪儿。”

“写进学徒的头一课。”赵闲说。

第二天，堂里新来的六个学徒，头一天上课，学的是这三百多行病例。

一处一处讲，讲的是错在哪儿，怎么错的。

讲到最后，教书的先生说了句话。

“你们今天学的这些，”他说，“是前面这些人拿命换来的。”

“学完了，你们自己也要往这上头写。”

写在上头的，全是历年被扎错的病例。

一行一行，足有三百多行。
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