十二月十七日上午八点。

华盛顿时间十六日晚上六点。

华盛顿国家机场。

雪花从灰蒙蒙的天空里飘下来。

不大，细细碎碎的，在跑道的灯光里像一层薄薄的白纱。

一架c-54运输机滑到了停机坪的最远端。

远离了候机楼。

远离了塔台。

远离了所有有人的地方。

发动机熄了。

螺旋桨慢慢停止转动。

舱门打开了。

麦克阿瑟站在舱门口。

他穿着一件深色的呢子大衣。

领子竖起来，围着一条灰色的围巾。

帽子压得很低，帽檐的阴影遮住了大半张脸。

他在舱门口站了几秒钟。

冷空气从外面涌进来，扑在他脸上，让他浑身一紧，起了一层鸡皮疙瘩。

华盛顿的十二月和东京不一样，和朝鲜也不一样。

这里的冷是湿的、阴沉的、渗进骨头缝里的那种冷。

他朝跑道上看去。

空的。

没有记者。

没有闪光灯。

没有话筒。

没有鲜花。

没有欢迎的人群。

没有军乐队。

没有国旗。

没有任何一个他在过去十年里每次踏上美国土地时习以为常的东西。
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