二月一日。

白云山东侧。

五连阵地。

连长穆家楣已经三十多个小时没合眼了。

他蹲在一个半塌的掩体里,脸上全是灰,眉毛被火燎掉了半边。

嘴唇干裂,裂口里渗着血,但他顾不上舔。

他在数子弹。

一发,两发,三发……

冲锋枪弹匣里还剩十一发。

备用弹匣两个,一个满的,一个半满的。

加起来大约五十发。

手榴弹还有四颗。

这就是他全部的弹药了。

"连长。

"旁边的通信员小声说,"营部来电话了。

"

穆家楣接过电话。

营长的声音从话筒里传出来,嘶哑的,带着疲惫,但语气很认真。

"穆家楣,你那边怎么样?

"

"还撑着。

弹药快完了。

人还有三十多个能动的。

"

"我知道。

老穆,你是白云山东侧最后一道屏障了。

你那边要是垮了,美国人就从东边绕到白云山后面去了。

"

穆家楣没说话。

他知道。
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