洛林心情沉重，扭过头离开了。

他不知道自己是怎么从医疗区走出来的。

夜风吹在脸上，带着初春特有的凉意，他却感觉不到。

脚下的小路在煤气灯的光晕中延伸，那些光很暖，却照不进他心里某个角落。

他的脑海里翻涌着那段被刻意压在记忆深处的画面。

他想起了叶塞尼亚帝国，伏尔格勒，贫民区那间漏风的锅炉房。

那时候他几乎是个废人。

脊椎受伤瘫痪，只能躺在木板和破布拼接成的床上，像一具还活着的尸体。

他痛恨自己的无能，痛恨自己拖累了两个女孩，痛恨自己什么都做不了，只能像个废物一样躺着，等着她们照顾。

每当那种情绪涌上来，每当他想砸烂身边所有东西，想对着墙壁咆哮，想把自己撕成碎片小夜莺就会趴在他身边。

那个红发如火的女孩，有着如同猫眼石一样的绿色双眸。

她会趴在床边，把脸凑得很近很近，近到他能看清她睫毛的弧度。

用温柔的声音唱歌，安慰着洛林。

唱的就是这一首古叶塞尼亚语的童谣。

清澈，温柔，带着一种穿透一切的力量。

那些歌声穿过他腐烂的躯壳，直接触碰到他灵魂深处最柔软的地方。

每当歌声响起，他狂躁的心就会慢慢平静下来，那些恨意和绝望会被暂时压下去，变成一种可以忍受的重量。

“洛林殿下，你别难过。

等我们回到希斯顿，你一定能站起来的。

到时候，我要去你的庄园参观，去看看科尔威姐姐精心打理的花园和阳光房。

还有你答应过我的，要带我去坐你的飞艇。”

她说话的时候，火红的辫子从肩头垂下来，在昏黄的灯光下一晃一晃的。

洛林每次都点头说好，但他没能实现诺言，带她回来。

小夜莺死了。

永远的死在了叶塞尼亚帝国首都伏尔格勒的冬夜中。

那个红发如火、歌声如夜莺的女孩，永远也回不来了。

洛林停下脚步。

他站在营地的某条小路上，四周无人，只有煤气灯昏黄的光。

他低着头，看着脚下的泥土，看着那些被踩过无数遍的草屑，看着那些细小得几乎看不见的东西。

他想起了很多人。
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