洛杉矶东区。

清晨的雾气带着点太平洋的海咸味。

往日冷清的破产教堂广场，这会儿被几百家长枪短炮的媒体堵了个水泄不通。

闪光灯“咔嚓咔嚓”闪成一片白昼，晃得人眼球直发酸。

广场正中央，临时搭了个高台。

高台上没摆那些虚头巴脑的花篮和麦克风。

而是整整齐齐地码放着几十个半人高的防爆铁皮箱子。

箱子盖敞开着。

“嘶——”

前排几个扛着摄像机的小报记者，看清箱子里的东西后，齐刷刷倒抽了一口凉气。

不是支票。

不是银行本票。

是实打实的连号百元美钞！

一捆捆散发着刺鼻油墨香的新钱，堆得像小山一样。

更要命的是最中间那几个箱子。

黄澄澄的金条！

在初冬微弱的阳光下，折射出那种能把人魂魄勾走的厚重光泽。

强尼光着个大膀子，像尊黑铁塔一样杵在金条箱子旁边。

他手里攥着那根油光水滑的实心橡木棍。

胸口那道旧刀疤红通通的，一双牛眼死死瞪着底下那些蠢蠢欲动的记者。

“都特么给老子往后退！

谁敢越过这道白线，老子一棍子敲碎他的天灵盖！”

强尼粗声粗气地咆哮，唾沫星子喷得老远。

“嘎吱。”

一辆崭新的加长版劳斯莱斯停在台阶下。

车门推开。

索尔穿着一身刚从意大利手工坊空运过来的荧光粉色高定西装，晃晃悠悠地走了下来。

他今天连头发都打了发蜡，苍蝇飞上去都能劈个叉。

金丝边眼镜擦得锃亮，小眼睛里冒着那种暴发户特有的张狂。

“各位媒体朋友！
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