手里的沙漠之鹰差点掉在地上。

“衣服扒了。

枪留下。”

强尼收敛了笑容。

那双牛眼死死盯着斯蒂芬，声音粗重得像破风箱。

“老子数三个数。

不脱，就留在这当花肥。”

“三。”

强尼开始读秒。

两万名黄巾力士，整齐划一地拉动枪栓。

“咔嚓咔嚓”的金属碰撞声，像催命的丧钟，在公路上空回荡。

斯蒂芬后背的冷汗“唰”地淌了下来，把防弹衣全沤透了。

“二。”

强尼举起橡木棍。

斯蒂芬眼角狂跳。

他看着自己手底下那些吓得腿软的特警。

他知道。

这帮神棍是真敢杀人。

海豹六队就是活生生的例子。

“脱……脱！”

在强尼喊出“一”的瞬间。

斯蒂芬崩溃了。

他嘶哑拉碴地吼了一嗓子。

把手里的沙漠之鹰“吧嗒”一声扔在滚烫的柏油路上。

带头解开了战术背心的搭扣。

“长官！”副手绝望地喊。

“脱！

你想死在这吗！”斯蒂芬咬着后槽牙，屈辱的眼泪在眼眶里打转。

三百个平时嚣张跋扈、在美利坚横着走的税务警察。

在两万把步枪的逼迫下。
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