五角大楼，地下战略指挥中心。

中央空调的冷风顺着通风口呼呼地灌进来，带起一阵令人毛骨悚然的寒意。

那块占据了整面墙的战术大屏幕上。

定格在三十个火球坠落曼哈顿街头的那一帧。

指挥中心里，死一般寂静。

平时那些肩扛将星、在会议室里指点江山的高级军官们。

现在就像一群被猎枪指着脑袋的鹌鹑。

几十个人缩在真皮座椅里，连呼吸都刻意压抑着。

甚至能听到有人牙齿磕碰的“咯吱”声。

国防部长艾伦像一滩烂泥一样瘫在地毯上。

他那张保养得宜的脸，现在灰败得像刚从太平间拉出来的尸体。

名贵的西裤裆部洇出一大片水渍，散发着难闻的腥臊味。

但他却浑然不觉。

他手里死死攥着一本边角磨损的旧《圣经》。

指甲深深抠进了人造革的封皮里，渗出几丝血迹。

“主啊……宽恕我们……”

艾伦嘴唇哆嗦着，语无伦次地念叨着。

他眼泪混着鼻涕流了满脸，看起来既滑稽又可悲。

“那是魔鬼……不，那是神……”

他惊恐地盯着屏幕上那个穿着明黄色天师袍的东方老头。

那漫天的紫蓝色狂雷，彻底击碎了他对现代战争的认知。

在那种降维打击的天地伟力面前。

美利坚引以为傲的航母战斗群、隐形轰炸机、武装直升机。

就像是一堆可笑的塑料玩具。

“部、部长先生……”

通信少校跪在旁边，浑身打着摆子。

他手里举着个平板电脑，眼角的皮肉不受控制地疯狂抽搐。

“白宫那边……来内线了。”

少校咽了口唾沫，喉结艰难地上下滚动。

声音劈成了破锣，带着掩饰不住的哭腔。

“幕僚长说……总统中风了，现在正在抢救。”

他哆嗦着手，把平板往前递了递。

“但是总统昏迷前问……”
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