华盛顿的夜风灌进脖领子，冷飕飕的。

风里带着波托马克河泛上来的隐隐腥臭味。

厚重的云层压得很低。

两架涂着明黄色八卦图的重型阿帕奇直升机，正悬停在白宫南草坪上空。

螺旋桨搅碎了空气。

发出震耳欲聋的轰鸣声。

舱门大开，狂风往里死命地灌。

强尼两米高的黑壮身躯直接堵在舱口边缘。

他光着膀子。

胸口那条紫红色的旧刀疤在狂风里突突直跳，泛着骇人的血色。

这黑铁塔右肩上，平平稳稳地扛着那把老旧的竹篾藤椅。

张平安就窝在藤椅里。

宽大的明黄色天师袍被夜风扯得猎猎作响。

他左手端着那个掉漆、缺了口的白瓷茶缸。

右手藏在宽大的袖口里。

两颗发红的老核桃正在指尖滚动，磨出“咔、咔”的脆响。

“跳吧。”

干瘪的嘴唇微动，声音平缓得听不出一丝人味。

却硬生生钻透了直升机的嘶吼。

强尼鼻孔往外喷出一股粗重的白气。

“好嘞大仙！”

粗糙的大手抓了一把锃亮的光头，蹭出刺啦声。

黑壮汉扛着藤椅，像颗人形陨石般直直砸向三十米下的草坪。

“轰！”

泥土飞溅，名贵的草皮被砸出一个半米深的浅坑。

强尼双腿肌肉虬结，青筋暴起。

硬生生卸掉了恐怖的冲击力。

肩上的藤椅连晃都没晃一下。

“嘎吱。”

张平安调整了一下坐姿，藤椅发出干涩的酸响。
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