大厅正中央的交易台被拆了个精光。

取而代之的。

是一座用废旧木板和报废电脑机箱临时搭起来的巨大法坛。

法坛上摆着个缺了口的香炉。

里面插着几根粗如儿臂的劣质线香。

那香是用废纸板混着老鲍勃的草药渣子搓出来的。

一烧起来，冒出滚滚的黑烟。

刺鼻的焦糊味混着酸臭气，熏得人眼睛发酸。

几百个华尔街的顶级操盘手、基金经理。

全被神武大队的汉子们赶羊一样，赶到了法坛前面。

阿玛尼西装皱得像咸菜干。

一个个捂着鼻子，眼泪直往下掉，咳嗽声此起彼伏。

“咳咳.

.

.

.

.

.

咳.

.

.

.

.

.”

一个头发花白的基金经理，捂着胸口大口倒气。

眼底全是被烟熏出来的红血丝。

他咽了口唾沫，喉结艰难地滚动着。

“这、这他妈是什么狗屁味道？

比新泽西的化工厂还呛人！”

索尔站在法坛旁边的台阶上。
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