巴黎。

凡尔赛宫镜厅。

奢华的水晶吊灯被砸了一半，玻璃碴子落满波斯地毯。

剩下那半拉吊灯上，缠着好几圈染了姜黄粉的破布条。

劣质黄水顺着布条往下滴。

砸在大理石地砖处。

前FbI局长麦克跪坐在一个黄蒲团处。

身上那件道袍大了两号，松松垮垮搭在肩膀。

领口透出一股没洗干净的酸汗味。

他手里捏着支狼毫毛笔。

掌心全是冷汗。

汗水顺着笔管往下滑，滑腻腻的。

麦克咽了口唾沫，喉结在发福的脖颈里艰难滚动。

对面是一排跪着的欧洲情报头子。

英国军情六处的局长，法国dGSE的主管。

全穿着皱巴巴的高定西装。

这群昔日呼风唤雨的特工头目，现在一个个手脚发抖。

每人面前铺着张粗糙的黄裱纸。

“提笔……要悬腕！”

麦克操着带口音的英语破嗓子吼。

他手也在哆嗦，强撑着拿毛笔在朱砂碟里蘸了蘸。

红墨水溅出来，崩在法国主管的白衬衫处。

法国人连擦都不敢擦，像个泥塑死死低着头。

“画寻踪符！

笔画不能断！”

麦克咬牙切齿，唾沫星子喷了英国局长一脸。

“画错一笔，外头那帮黄巾大汉就把你们剁了喂狗！”

窗外广场。

几百万绑着黄布条的底层平民挤成一团。

那门青铜大炮还死死架在台阶上。
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