冷汗像黄豆一样从额头上往下滚，砸在护木上，瞬间湿透了战术背心。

胸口像压了块千斤巨石，连喘气都费劲。

他大口大口地吸着夜风里的酸臭味。

那根原本稳如泰山、能扣出死神节奏的食指，现在抖得像帕金森晚期。

“开枪……开枪啊……”

他咬破了下嘴唇，血腥味在嘴里散开。

死死盯着瞄准镜，想找回刚才的准星。

但准星在剧烈的颤抖中，早就偏到了洛杉矶的夜空里。

等他强忍着眩晕，再次把眼睛凑到瞄准镜上时。

阳台上空荡荡的。

那个端着白瓷茶缸的东方神棍，不见了。

“谢特！”

詹姆斯头皮一炸，狙击手失去目标的本能让他瞬间清醒了一秒。

他想都没想，一把松开tAc-50的握把。

右手闪电般摸向大腿外侧的战术绑腿，想拔那把特制的格斗匕首。

就在他的手指刚碰到刀柄粗糙防滑纹的那一刹那。

一股淡淡的、带着点古怪木头香气的檀香味儿，毫无预兆地钻进他鼻腔。

在这满是下水道酸臭的贫民窟水塔上。

这股香味突兀得让人毛骨悚然。

“别白费力气了。”

一个平淡的声音，从他身后不到半米的地方传来。

带着浓重的东方口音。

詹姆斯浑身的汗毛像炸毛的猫一样倒竖起来。

怎么可能？

！

他趴在这铁皮水塔上五个小时，连只耗子爬上来他都能听见。

这人是怎么像个鬼一样绕到他背后的？

他顾不上拔刀了，腰腹猛地发力，像条脱水的泥鳅一样在铁皮上就地一滚。

左手撑地，右手直接去摸腰间的格洛克。

“砰。”
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