视线越过几千英里。

纽约曼哈顿，华尔街七十五号，顶层旋转会议室。

落地窗外，清晨的阳光劈开云层，打在自由女神像的火炬上。

会议室里的冷气打得很足，温度低得能冻僵人的指关节。

空气里混着古巴高希霸雪茄的甜腻味和现磨现煮的蓝山咖啡香。

大屏幕上，密密麻麻的纳斯达克K线图疯狂跳动。

理查德·摩根陷在名贵的意大利真皮沙发里。

他是个七十多岁的干瘦老头，眼窝深得像两口枯井，鹰钩鼻上架着副金边老花镜。

手里端着一杯只倒了个底儿的拉菲，手指枯瘦得像鸡爪。

“这帮加州的蠢货，守着座金山却只会玩泥巴。”

摩根抿了一口红酒，嗓音沙哑，带着股常年发号施令的傲慢。

他把酒杯磕在玻璃茶几上，发出一声清脆的“叮”。

“免税现金流？

好莱坞的票房分红？

连加州港口的物流都被他们掐住了？”

他冷笑了一声，嘴角扯动着松弛的脸皮。

“这么大块肥肉，吃独食，是会被噎死的。”

坐在他对面的，是大卫·洛克菲勒。

五十多岁，大背头梳得一丝不苟，发胶打得苍蝇站上去都得劈叉。

他用力抽了口雪茄，吐出一团灰白色的烟圈，烟雾模糊了他那张精于算计的脸。

“胡佛那条老狗昨晚打电话给我了。”

大卫弹了弹烟灰，掉在纯银的烟灰缸里。

“白宫那位急眼了，要咱们从经济上彻底弄死这个太平教会。

给咱们的底线是，两千亿美金的无息杠杆，随便用。

亏了算联邦的，赚了……”

他咧嘴笑了，露出两排白森森的假牙。

“赚了，咱们七三开。”

“两千亿？

杀鸡用牛刀了。”

旁边一个穿着定制灰西装的年轻操盘手，手指在键盘上飞快地敲击。
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