华尔街七十五号，顶层旋转会议室。

死一般的寂静。

空气里的雪茄味变馊了。

中央空调“呼呼”的冷风声，听着像是在给谁送终。

大屏幕上的红色K线，像一把带血的锯齿刀，直挺挺地插进云端。

年轻的操盘手像条缺氧的死鱼，瘫在人体工学椅上。

黑框眼镜歪到鼻梁底下。

他双手无力地从键盘上滑落，“啪嗒”砸在大腿上，电脑屏幕弹出刺眼的“平仓警报”红框。

“没了……”

操盘手嘴唇哆嗦着，喉咙里挤出两声干笑。

“两千亿……百倍杠杆……连个水花都没打起来。”

他转过头，看着对面的几个华尔街老钱，眼神空洞，“被强平了。

保证金全被抽干了。

系统自动斩仓。”

“啪啦！”

理查德·摩根手里的拉菲酒杯掉在地上，摔得稀碎。

暗红色的酒液溅在他昂贵的灰皮鞋上，像一滩干涸的血。

“你他妈说什么？

！”

洛克菲勒猛地从沙发上弹起来，大背头散了几缕，糊在脑门上。

他一把揪住操盘手的衣领，把人半提溜起来。

“两千亿！

那是华尔街三家投行所有的现金储备！

你个蠢猪告诉我全没了？

！”

他唾沫星子喷了操盘手一脸，眼珠子红得要滴血。

“不怪我！

真的不怪我啊老板！”

操盘手裤裆湿了一大片，骚臭味瞬间弥漫开来。

他哭丧着脸，指着大屏幕上那条诡异的曲线。

“那个东方人……他不是在炒股，他是在玩妖术！

他每次挂单，就比我们快那么一微秒！

一微秒啊！

连华尔街的超级计算机都算不出这种变态的极值点！”

洛克菲勒一把推开他，像推开一袋发臭的垃圾。

操盘手跌在地上，抱着头瑟瑟发抖。

摩根老头瘫在沙发里，像是一瞬间老了十岁。
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