初冬的阳光从云缝里透出来，晒在人后背上，带起一股子燥热。

广场边缘那堆十字架早烧成了黑炭。

空气里弥漫着刺鼻的松节油味儿，还有廉价降真香的烟熏气。

张平安转过身。

脚下那双老北京黑布鞋踩在汉白玉砖缝里，连点土星子都没带起来。

他身后，维克多刚让人弄来一块带轮子的战术软木板。

上面拿几颗生锈的图钉，死死钉着一张皱巴巴的北美高清卫星地图。

地图西海岸那块地界。

也就是加州这片，早被人用粗头红记号笔画上了一个硕大的太极图。

墨水浸透了纸背，连着内华达州边缘都给染红了一片。

“咣当！”

强尼把手里那个沉甸甸的绿色弹药箱，重重砸在福特皮卡的后斗里。

车身跟着晃了两下，减震弹簧发出令人牙酸的嘎吱声。

他光秃秃的脑门上全是亮晶晶的油汗。

“哎哟我这腰……”强尼拿粗短的手指头捶了捶后腰眼，龇牙咧嘴地凑过来。

他身上那件明黄色的丝绸道袍早就被汗沤透了。

一股子馊味散开，衣摆上还沾着刚才搬箱子蹭上的机油。

“大、大仙。”强尼结巴了一下，扯着嗓门嚷嚷。

“您刚才说不带那十万个兄弟？

那咱们带几个人去华盛顿啊？

我听说那边街上的条子，手里拿的可都是真家伙！”

他蒲扇大的巴掌把胸口拍得砰砰响。

“要不、要不我挑五百个最能打的，把机枪全扛上？

免得那帮白皮猪半路下套子！”

旁边传来一声嗤笑。

詹姆斯斜靠在旗杆底下。

他那双灰蓝色的眼睛里全是嘲弄，粗糙的大拇指咔哒一声关掉步枪保险。

“带你手下那些连枪管都擦不亮的蠢猪去送死吗？”

詹姆斯啐了一口带烟味的唾沫，枪带摩擦着战术背心，发出沙沙的响声。

“老板。
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