他又吻下来。

这次更用力，手从她脸颊滑到颈后，托着她的头。

英子手里的烤红薯掉在地上，滚了两圈，停在雪里。

她没管，双手环住他的脖子，踮起脚。

雪还在下，落在他们头发上，肩膀上，黏在大衣的绒毛上。

路过的人有看他们的，有假装没看见的，但没人停下。

年轻的爱，总是旁若无人地盛大，恨不得向全世界展览自己的甜蜜。

他们还不知道，生活的围观从来不是祝福，而是预支的唏嘘——看啊，又多了一对将来可能怨怼的男女。

北京太大了，大到能将任何浓烈的情感都稀释成背景噪音。

再惊心动魄的相爱，在这里也只是一帧寻常街景，很快就会被新的车流与人潮覆盖。

最后是英子先推开他。

她喘着气，嘴唇红肿，眼睛里蒙着一层水汽。

“够了。”她说。

周也看着她，眼神很深。

他伸手，用拇指擦掉她嘴角的一点水渍。

“不够。”他说，声音哑了，“永远不够。”

英子顾不上管，只是弯腰捡起地上的烤红薯。

塑料袋脏了，沾了雪水和泥。

她剥开塑料袋，红薯还热着，掰开，露出金黄色的瓤。

“吃不吃了？”她问。

周也接过去，咬了一口：“吃。”

那半截沾了泥的烤红薯，像极了他们此刻的爱情——滚烫、甜腻，却也狼狈地沾着现实的尘土。

可谁在乎呢？

和爱人在寒风里分食着，觉得这便是人间至味。

下午三点，幸福面馆没什么人。

红梅弯着腰，盯着地上摇摇晃晃的小年。

小年刚满周岁，正摇摇晃晃学走路。

穿一身深蓝色的背带棉裤，里面是红色的毛衣，脚上是毛线织的虎头鞋。

他走得不太稳，两只手举着，像投降的姿势，一步一步往前挪。

“慢点。”红梅说，手虚虚地护在他身后。
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