年三十了，雪从昨晚开始下，到现在还没停。

红梅家厨房一大早就飘出牛肉的香气，混着雪粒子带来的清冽凉意，在院子里撞了个满怀。

英子坐在沙发上叠衣服。

她穿了件奶白色的绞花毛衣，头发散着披在肩上。

小年趴在地毯上玩积木，穿了一套姜黄色的摇粒绒家居服，帽子上竖着两只熊耳朵，屁股后面缀着一小团毛茸茸的圆尾巴。

他胖乎乎的小手把积木一块一块摞起来，摞了四五块，歪歪扭扭的，自己拍手笑。

“高高！

高高！”他指着积木喊。

没人理他。

他又喊：“高高！

姐姐看！

高高！”

还是没人理。

他急了，小胖手一拍地毯，积木塌了。

他愣了一秒，嘴巴一瘪，又要哭。

英子头都没抬：“你自己弄倒的，别哭啊。”

小年把嘴巴收回去，低头看了看那堆积木，忽然抬起头，一本正经地说：“倒了。

风吹的。”

英子手里的衣服停了：“哪来的风？”

小年小手往窗户一指，很认真：“那儿。

风。

大。

呼呼呼呼。”

窗户关得严严实实，窗帘纹丝不动。

英子看着他，他看着她，眼神特别真诚，真诚到你都觉得——这屋里确实刮过一阵风，就刮倒了他的积木，然后就没了。

英子憋着笑：“哦，那风可真不听话。”

小年点头，小手又去抓积木，嘴里嘟囔：“不听话。

打它。”

三岁看老，这话不假——这么小的人儿，已经无师自通了成人世界的看家本领——千错万错，都是别人的错。

红梅在厨房炖肉。
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