雪儿把筷子搁下了。

米线碗里的热气还在往上冒，一缕一缕，在两个人中间散开，散得慢，散得舍不得走。

“我在合肥找个工作，先干着，攒点钱。”英子的声音越来越低，像在跟自己说话，“如果周也愿意等我，我就攒钱去伦敦找他。

一年不行，两年。

两年不行，三年。”

她停了停。

“他要是不愿意等，或者他在伦敦遇到更合适的了——”

她把手从桌上收回来，搁在膝盖上，攥着牛仔裤的布料。

“那我就放手。

我不能一直牵绊他。

他值得更好的，值得一个能跟他并肩走的人，不是一个拖着一大家子、连出国都要靠他掏钱的累赘。”

她说完，低下头，额头抵着交叠的手背。

安安静静地抵在那儿。

米线的热气从她头顶飘过去，散在空气里，像什么都没发生。

放弃和放下，差一个字，差一辈子。

放弃是没力气了，放下是看明白了。

英子分不清自己是哪一种，也许两种都有。

她只知道，爱一个人，不是把他拴在身边，是让他去他该去的地方。

哪怕那个地方，没有她。

雪儿看着她。

她想说“你不是累赘”，想说“周也爱你”，想说“你们会好的”。

可她一张嘴，喉咙就堵住了。

她忽然发现，英子比她想的要清醒得多，也疼得多。

清醒地疼着，比糊涂地疼着，还要疼十倍。

“英子。”她叫了一声。

英子没抬头，闷闷地“嗯”了一声。

“吃米线吧。

凉了就不好吃了。”

英子点了点头，直起身，拿起筷子。

她的眼睛红着，鼻尖也红着，可她还是挑起一筷子米线，送进嘴里，慢慢嚼。
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