门板底下那阵钥匙摩擦声，轻得像虫子在啃木头。

一下。

一下。

不急着拧。

像外头那人也知道，里头的人这会儿比门板还绷。

陆折蹲在地上，盯着最下方那道缝。

潮气正沿着木板底边一点点沁进来，先是一条暗线，接着在地上摊成薄薄一片，离那几枚号码牌只差半掌。

他把一号、二号、四号、五号、六号一把收回掌心。

少的那枚三号，像一颗卡在牙缝里的硬刺，怎么都咽不下去。

老周靠墙坐着，嘴唇已经开始发灰，眼却睁得很大，一直死死盯着门。

许观用肩抵着门板，枪口朝下，耳朵全在听门外的脚步。

沈雁单膝压在另一边，银片夹在指间，另一只手已经把粉线绕上仓门内扣。

外头先是很静。

静了几秒，才有人贴着门板开口。

“别顶了。”

是那个干嗓子。

“这门撑不了多久。”

老周骂了一句，声音却虚得发飘：“有本事你进来。”

门外的人没跟他斗嘴，只是很轻地笑了一下。

“我要真想进，刚才在装货棚，你们就走不了。”

陆折没抬头，手指在那几枚铁牌边缘一一掠过去。

一号边角磨平。

二号背面有一点被火烫过的斑。

四号、五号、六号明显新一点。

中间像是被人硬生生掐掉了一段。

他忽然问：“你左手还剩几根手指？”

门外安静了。

这一次，连许观都偏过头看了他一眼。

干嗓子隔了两秒才答。

“问这个干什么。”
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