“写了什么？”许观问。

沈雁停了停，才吐出一句。

“送发，送血，送名。”

楼道里顿时一点声都没了。

不是谁被吓住了。

是这三个字一落下来，刚好把那张残纸后半句接上。

这回轮到送的，不是肉，不是骨。

是名字。

陆折掌心猛地一缩，差点又被血槽边缘豁开一道。

门里的冷意像是闻到了这个念头，轻轻往上一贴。

他后背立刻起了一层汗。

“名字怎么送？”许观声音发紧，“喊一声？”

“你试试。”沈雾眼皮都没抬，“你敢张嘴，它先认你。”

这话不是吓人。

陆折一下就明白了。

前面所有东西都在逼他们开口。

学声，拟音，贴门，借熟人腔，都是想把“名字”从活人的嘴里拽出来。

可真要送进门的“名”，绝不只是喊一声那么简单。

真要只是喊，门早就开烂了。

这地方最不缺的，就是被借走的名字。

“不是声音。”陆折低声说，“是能留下来的那个。”

沈雾这才抬眼看他：“对。”

她把那枚撕开的工牌翻过来，背面对着白灯。

背面原本只有那句“先剁左手，再认门”的旧刻痕，可一沾水，底下竟慢慢浮出一层更淡的压印。

像是先前有人用力写过，字没透，泡湿了才显出来。

只有半行。

——认签，不认口。

陆折胸口一跳，目光立刻落回自己手里那块“人”签上。

门签先前那股滚烫已经退了，只剩阴湿的凉。

那缕头发还缠在背后，黑得发亮，发尾微微打卷，像很多年前就系在这里，一直等到今天，等后头的人自己认出来。
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