“我来还书，顺便看看你是不是还活着。”

张启山靠回椅背，用手掌揉了揉脸，动作里带着少见的疲惫。

他穿着一件深灰色的长衫，领口敞着，袖子卷到了小臂，露出结实的手腕和一小截前臂，头发也被他揉得有些乱，整个人看起来跟平时那副一丝不苟的样子判若两人。

“忙完这阵就好了。”他说，声音闷在掌心里。

张泠月在书架前把那本游记塞回原位，转过身靠在书架上，双臂抱胸看着他。

“你每次都这么说。

张启山，你是打算把自己累死在这张椅子上，然后让我给你写挽联吗？”

张启山放下手，看了她一眼。

她的头发还半湿着，披在肩上，把那件睡袍洇出了一片深色的水渍，脸上带着一种“我已经忍你很久了”的表情，跟他记忆里那个坐在门槛上抱怨春天太短的小姑娘重叠在了一起。

他嘴角微微动了一下，忍着没笑出来。

“你写不好。”

“我写不好？”张泠月挑眉，“我的字可不是你能质疑的！

张启山，请你注意措辞！”

张启山不在接话。

他低头看了一眼桌上那张符纸，拿起来，折好，放进上衣口袋里。

张启山站起来，走到窗边推开窗户。

夜风灌进来，带着雨后泥土的腥气和院子里桂花树残留的甜香。

他站在窗前，背对着她，沉默了一会儿。

“日山过两天跟我回军营。”

张泠月靠在书架上，翻着手里另一本不知道什么时候抽出来的书，随口应了一声。

“嗯，你早就说过了。”

“你知道我为什么把他调走？”张启山没有回头。

“你说他愚笨。”

“他不笨。”张启山转过身，靠在窗框上双臂抱胸，目光落在她脸上。

壁灯的光线把他的脸分成明暗两半，那双眼睛在阴影里显得格外深邃，“他要是真笨，我不会留他在身边那么多年。

但他太容易把自己放进不该放的位置上，而且自己还不知道。”

“你这话什么意思？”

张启山没有直接回答。

“你没注意到他看你的眼神，”张启山说。

但我注意到了。

从你到长沙的第一天，我就注意到了。

书房里安静了一瞬。

窗外有风穿过院子，吹得那棵老槐树的枝叶沙沙作响。

张泠月把书合上，放回书架。

“张启山，你是不是忙糊涂了？

张日山看我的眼神跟你看我的眼神没什么区别。”

“不一样。”

张泠月终于转过头来看他了。
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