没有冤情！”

老汉趴在地上，把头磕得砰砰响，额头上全是血：

“圣公爷是好人……是大善人！

那年发大水，是圣公爷施了粥……小的命是圣公爷给的！

这些……这些纸上写的都是假的！

是妖言！”

这一嗓子，像是打开了某种开关。

“对！

圣人府邸怎么会干坏事？”

“这都是外地当兵的瞎编的！”

“快把耳朵堵上！

听了是要遭雷劈的！”

跪在地上的百姓们骚动起来。

他们有的忙着把身上的传单抖落，像是在躲避瘟疫；

有的甚至为了在大管家面前表现，跳起来去抢夺骑兵手里的纸，想要撕毁。

更有几个穿着长衫留着山羊胡的老秀才，一个个义愤填膺，指着朱樉他们破口大骂：

“有辱斯文！

有辱斯文啊！”

“武夫误国！

居然敢往圣人头上泼脏水！”

“苍天无眼！

孔圣人在上，快降道雷劈死这些不知天高地厚的兵痞吧！”

朱樉看着那个满嘴黑墨水、还在拼命磕头谢恩的老汉，看着那些明明面黄肌瘦、却为了维护吃他们肉喝他们血的孔家而声嘶力竭的百姓。

一股巨大的荒谬感和无力感，砸在他胸口。

“这……这就是咱们大明的老百姓？”

朱樉握着枪的手在抖，不是因为怕，是因为气，气得浑身发抖：

“咱们来救他们，他们当咱们是仇人？

这他娘的是中了什么邪？”

朱棣的脸色阴沉得快要滴出水来。

“不是中邪。”朱棣的声音带着压抑的怒火：“是跪久了，腿断了，站不起来了。”
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