那是“剁、剁、剁”的声音。

沉响。

密集。

一下一下，剁得人头皮发麻。

任亨泰一直站在垛口边。

火光在他那张满是褶子的脸上跳动，明暗交错。

他听到了。

身子微微前倾，探出头去。

借着那冲天的火光，城下那一幕，直直撞进他的老眼里。

古北口外，火光照不到的阴影里，无数黑影在蠕动。

那帮蒙古人没退。

他们是一群闻着腐肉味儿聚过来的秃鹫，围在火墙边上。

进不来，也不肯走。

火势边缘，散落着一些刚被拖出去的尸体，有的烧得半生不熟，冒着黑烟。

有马的。

也有人的。

几个穿着破烂羊皮袄的鞑子，正围着一具尸体。

那是明军的甲。

是个百户。

几个鞑子七手八脚地撕扯着尸体上的铁甲。

紧接着，领头的鞑子举起弯刀。

没有任何犹豫。

“剁——！”

一刀下去，大腿分家。

那鞑子抓起那一截残肢，甚至懒得去火上烤一下，直接张开那张散发着腥臭的大嘴，狠狠一口咬下去。

撕扯。

吞咽。

血水顺着他的嘴角往下淌，滴在黑褐色的冻土上。

他嚼得很用力，两腮鼓起，眼神里没有半点人味儿，只有野兽护食时的凶狠和贪婪。

周围几个鞑子见状，喉咙里发出低吼，疯一样扑上去，争抢着剩下的躯干。
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