只有血腥味在鼻尖打转。

“哒、哒、哒。”

清脆的马蹄声，敲碎这死一般的寂静。

两万明军如潮水般分开，让出一条道来。

蓝玉骑着那匹同样染血的高头大马，缓缓走出来。

他浑身浴血，那件铠甲早就被染成酱紫色，他提着那杆砸变形的马槊，策马走到距离那一千残兵二十步的地方，勒马驻足。

而在他对面。

那个独眼的万户长巴特尔，一把推开搀扶他的士兵，颤巍巍地站直身子。

他那把镶金的宝刀早就断了，手里只攥着半截刀柄。

但他还是抬手，整理了一下自己破烂的皮帽，又抹一把脸上的血污。

两人的目光，隔空撞在一起。

“蓝玉。”巴特尔用生硬的汉话开口。

“是我。”蓝玉微微扬起下巴，没有轻蔑，只有平视。

“我们输了。”

巴特尔看一眼周围那漫山遍野的明军，又低头看一眼脚下堆叠如山的族人尸体，独眼里满是悲凉：

“输给了你们的火器，也输给了你的狠毒。”

“输了就是输了，哪来那么多废话。”蓝玉嗤笑一声：

“当年你们杀进中原的时候，也没听你们嫌弃汉人的骨头太硬，硌坏了你们的刀。”

巴特尔沉默片刻后，他笑得格外狰狞：

“但你们记住了。”

“我们是狼。”

“狼可以死，皮可以扒，肉可以烂，但狼永远不会变成摇尾乞怜的狗！”

说完。

巴特尔转身，面向北方——那是草原的方向，是他们永远回不去的家乡。

那一千名残兵，也跟着他同时转身。

他们扔掉了手里残破的盾牌，不再防御。

巴特尔举起那半截断刀，用尽全身最后的力气，朝着这天地，朝着这雁门关，发出最后一声凄厉而苍凉的长啸：

“腾格里——！

！

！”
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