绣春刀。

刀锋上一点油星没有，只有寒森森的白光。

地上横七竖八躺着几个弟兄，正捂着后脑勺哼哼。

没死，全是刀背敲晕的。

“别动手！

咳咳……自己人！”

黑衣人抹一把面具下巴处的污泥，声音有点闷。

他没看铁牛，目光越过人群，死死锁定那个提刀走来的白衣血人。

那个身形，那个步态，太熟了。

“自己人？

自己人放着城门不走钻狗洞？”

铁牛骂骂咧咧，棍子一横，带着风声：“俺看你是鞑子的探子！

剁碎了他喂狗！”

“慢着——”

一声低喝，带着沙哑的铁锈味。

人群哗啦一下裂开一道口子。

朱棣提着刀，满身血腥味地撞进来。

扫一眼地上那些晕倒的兵，他眼皮突突跳了两下。

是个高手。

还是个手下留情的高手。

要是鞑子探子，这几个弟兄早凉透了，哪还有力气哼哼？

但朱棣手里的刀没放下，刀尖稳稳指着对方喉咙。

“哪条道上的？”

朱棣眯着眼，盯着那张黑铁面具。

这身形，这拿刀的架势……怎么看着有点眼熟？

黑衣人看见朱棣，紧绷的肌肉肉眼可见地松下来。

“锵！”

绣春刀归鞘。

他在几十杆长枪的眼皮子底下，把满是污泥的手伸进怀里。

“王爷小心！
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