耿炳文看了看地上那些单薄的身影，语气沉了沉。

“这帮人不一样。”

“不是打不过。”

“是根本不知道怎么打。”

他翻身下马。

铁甲碰撞的脆响在死寂的部落里格外扎耳。

地上几个离得近的土著，身子又往红土里缩了一截。

耿炳文走到通天耳跟前。

低头。

满身精钢铠甲的花甲老将。

跪在红土里、瞎了双眼的干瘪老人。

三尺距离。

通天耳抬起头。

空洞的眼窝朝着耿炳文的方向。

鼻翼在动。

铁锈味。

皮革味。

马汗味。

还有一种从没闻过的、刺鼻的东西。

他喉咙里滚出几个低沉的音节。

部落的语言，耿炳文一个字也听不懂。

但那个语调，他太熟了。

恳求。

打了一辈子仗，各种语言的求饶声，他听过上千遍。

调子都一样。

耿炳文转身。

“王弼。

把那两个活口带过来。”

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扎克和库尔被两个铁甲兵架着胳膊扔过来。
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