冲破亲兵阻拦。

半块耐火砖和黑色矿渣，重重拍在朱棡眼前的案几上。

“晋王爷！”

老泪纵横。

指着门外高地。

“底下——红土底下——”

“埋着一座成建制的土高炉！”

“百十年前，有人在这里用焦炭和耐火砖，大批量炼过铁！”

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大帐内死寂。

朱棡捏起那块耐火砖碎片。

拇指在直角边缘重重摩挲。

宋人。

那群从崖山蹈海、死战生番的大宋残兵。

他们不仅没死绝——他们在这片铁山脚下，就地取材，点燃了熔炉，铸造了刀剑。

朱棡握紧碎砖。

那支流亡大军，绝不是苟延残喘。

庞大的人口。

完整的工匠体系。

成规模的甲胄重兵。

可高炉塌了。

被红土掩埋了。

人呢？

朱棡攥得太用力。

掌心的血沿着砖缝渗进了耐火泥的裂隙里。

帐外，铁山在晨光里泛着暗红。

“备马。”

朱棡把砖块摔在桌上。

站起身。

掀开布幔。
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