停在布面最底部。

一个方方正正的大字。

左边一轮日。

右边一弯月。

“明”。

议事厅里没了声。

连那盏快要断气的羊油灯，火苗都不跳了。

几个老头扑过来。

手扒着石桌边沿。

浑浊的眼珠快贴进布面里。

“字……”

老头伸出枯枝般的手指。

在空中描那个“明”字的笔画。

指头抖得控不住。

“老祖宗的字……”

陆承嗣两腿撑不住了。

膝盖砸在石板上。

沉闷的骨头响。

一百一十二年。

这副膝盖没弯过。

今天弯了。

他双手捧着那面脏透了的破旗。

高高举过头顶。

“虎子。”

“这旗……哪来的。”

虎子跪趴在地上。

泪和泥流进嘴里。

他嘶喊。

“外头来的生番扛着的！

青哥截下来的！”
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