喘不上气。

一百多天在死人堆里滚打的委屈，全就着这口粥哭进肚子里了。

后方。

老秀才没急着往嘴里倒。

一步一挪。

颤颤巍巍走到旁边没有血迹的红土空地上。

双膝落地。

碗举过头顶。

面朝北方。

“先人们啊……家里终于送热饭来了。”

手腕翻转。

大半碗肉粥倾在红土里。

祭一百一十二年的枯骨。

然后他把空碗抱在怀里。

沿着碗沿，一点一点舔干净那层稀薄的米汤。

眼泪顺着老皮褶子砸进碗底。

一万人端着碗。

整个崖山城外没有一句闲话。

整齐的咀嚼声。

和从喉咙深处压不住的呜咽。

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