西安城外七十里。

黑山坳。

这地方真穷到了骨头缝里。

整整三年老天爷没下过一滴透雨。

河沟底下的烂泥全晒成了梆硬的土块。

地皮裂开巴掌宽的干口子。

打谷场上横七竖八躺着上百号村民。

全饿脱了相。

骨头架子外头裹着一层干枯的黄皮。

没人有多余的力气开口讲话。

老北风刮过光秃秃的树丫，卷起呛人的干土。

破土窑的门槛边，十七岁的草儿缩成小小的一团。

她瘦得皮包骨头，两条细胳膊撑不起那件打满布丁的单衣，枯黄的头发结着硬邦邦的泥块。

草儿双手死死抓着一截干树枝。

在面前的黑瓦罐里拼命搅和。

瓦罐底亮着几点快要熄灭的暗红火星，里面咕嘟嘟翻腾着灰白色的泥浆水。

观音土。

荒年月里用来填肚子欺骗胃酸的活命物。

吃下去顶饱。

一落肚就结成干硬的石头。

拉不出屎，能把大活人生生憋死在热炕头上。

六叔拄着半截折断的木扁担挪过来。

他接连咳出两口带血丝的黄痰。

身子顺着土墙滑坐到底。

“草儿，别煮了。”六叔张着没牙的嘴巴倒腾干热空气。

“前头赵瞎子家，昨夜饿极了吃下一大碗这土。

半夜肚子胀得大过皮球。

人在炕上活生生疼断了气。

你再吃，也是死路一条。”

草儿咬住干裂起皮的下嘴唇。
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