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阿尔泰山，天门关。

朱棣一身重甲，立在城头。

夜风呼啸，灌进甲胄的缝隙，带来刺骨的寒意。

不知为何，他心头忽然没来由地一空，好像有什么东西被夺取失去。

他下意识地，望向东南方。

那里，是北平。

是他经营了十几年的老窝，是他朱棣扎在这世上，最深的一条根。

他总觉得，有什么东西，正离他越来越远。
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