钟山半腰，最后几块碎砖还在往坡下滚。

尘土沿山风散向两边。

午门外，官员、使臣与百姓全盯着那座残堡。

军旗拍打旗杆，劈啪声传出老远。

人群后排冒出一嗓子。

“这文章，俺也去写得出来！”

一个穿旧直缀的书生推开围栏边的人。

他把毛笔按在石栏上，笔杆断成两截，墨汁溅满袖口。

书生也不管，举起半截笔杆。

“考八股能考出一座城墙吗？”

“一门炮打过去，七千八百步外的堡子没了。

这才叫落笔有声！”

他转头冲几名同窗喊道：

“明早我去兵部投名册。

边关缺文书，我便去写军报；缺舆图，我便跟测绘队走。”

“西边有多远，我就画多远！”

几名同窗互相看了看。

其中一人捡起断笔，别进腰间。

“算我一个。”

栅栏另一侧，一个赤着上身的铁匠拽过儿子。

少年十四五岁，肩膀刚长开，手背留着炉火烫出的旧疤。

铁匠拍了拍他的后脑。

“看清那八辆铁车。”

“爹打了一辈子锅，只能听个响。

你明早去军器局招工处报名，先当学徒。”

少年望着牵引车外露的齿轮。

“学几年？”

“学到能给大明打炮架。”

铁匠把他往前推了半步。

“三年混不出名堂，自己在军器局门口支炉子补锅，别回来占家里的饭桌。”
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