他抬起头，眼眶红红的。

“县档案局的老孙说，咱那片榛子林的批文，林场那边确实备案过。”他声音发哽，“可备案底档找不着了。”

屋里静了一瞬。

“找不着了？”孙铁柱腾地站起来，“那么大个档案室，白纸黑字的合同，说找不着就找不着？”

王建国没接话。

他把帆布包拉链彻底拉开，从里头掏出厚厚一摞复印件。

“这是咱合作社自己留的底。”他把复印件一张张铺在桌上，“投标书、承包合同、缴费凭证、林场当年的批复函……每一份我都复印了三套。”

他顿了顿。

“可老孙说，这些东西只能证明咱手里有合同，证明不了林场档案室也有底。”

杨振庄拿起那份泛黄的投标书复印件，看了很久。

一九八四年七月，他在这份投标书上签下自己的名字。

那年他四十岁，刚把养殖场办出点名堂，兜里揣着从信用社贷的两万块钱，站在林场会议室里跟黄老板举牌竞价。

一年承包费两千六，二十年五万二。

那会儿全屯子的人都说他疯了。

他没疯。

这片林子，三年回本，五年成摇钱树。

去年榛子纯利四万五，今年能破六万。

可现在，当年的合同，林场的底档“找不着了”。

他把投标书放下。

“建国，你跑了三天，辛苦了。”他声音不高，“先把这些材料收好。”

王建国抬起头。

“振庄哥，咱就这么认了？”

杨振庄没答。

他从兜里摸出烟，点上，慢慢抽了一口。

窗外，天已经黑透了。

翠花坊的炒锅停了，榛子林在风里沙沙响。

他把烟头掐灭。

“不认。”

周一早上，杨振庄带着王建国、孙铁柱，开了合作社那辆跑山路的老吉普，去了林场。

庞副场长在办公室等他们。
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