继业趴在炕沿边，小手托着腮帮子，看奶奶和娘做灯。

他看了好一会儿，忽然开口。

“奶，俺能帮老蔫爷爷送灯不？”

杨母抬起头。

浑浊的老眼透过老花镜片，看着这个六岁的孙子。

“你？

你不怕黑？”

“不怕！”继业把胸脯挺得溜直，“老蔫爷爷说过，猎户家的孩子，不能怕黑。”

杨母没说话。

她把一盏刚做好的萝卜灯搁进继业手里，灯碗还带着青萝卜的凉气，灯芯是娘用棉絮缠的芦苇杆，灯油是豆油，清亮亮的。

“中。”杨母说，“你去。”

继业捧着那盏萝卜灯，像捧着一件易碎的宝贝。

他小心翼翼地走出东屋，穿过堂屋，推开那扇厚重的木门。

门外，雪还在下。

翠花坊的炒锅歇了，榛子林的枝丫压着沉甸甸的积雪。

合作社展览室的灯还亮着，那副二十三岔的犴角在日光灯下泛着乌金色的光。

继业踩着没过脚踝的积雪，一步一步走到屯子口老槐树下。

他把那盏萝卜灯放在树根边，蹲下身子，用小棉袄挡住飘落的雪花，划了三次火柴，才把灯芯点燃。

豆大的火苗在风雪里摇曳，明明灭灭的，像谁在眨眼睛。

继业蹲在灯前，小声嘟囔。

“老蔫爷爷，俺给你送灯来了。”

“俺爹说，你在野狼沟守了一辈子林子，正月十五也得有盏灯照照路。”

“俺六岁了，明年俺还给你送灯。”

雪絮纷飞，落在他的帽子上、肩膀上、睫毛上。

那盏萝卜灯在风雪里亮了一整夜。

晚饭是饺子。

王晓娟从下午就开始忙活，剁馅、和面、擀皮、包馅。

馅是野猪肉酸菜的，酸菜是自家腌的，野猪肉是猎队年前打的，肥瘦相间，剁成细糜，拌上葱姜末、花椒水、豆油，香得能飘出二里地。

继业蹲在灶台边，看娘把饺子下锅。

白白胖胖的饺子在沸水里翻滚，浮起来又沉下去，沉下去又浮起来。

娘用笊篱轻轻推着，不让它们粘锅底。

“娘，咱今晚不看灯了？”

王晓娟把锅盖盖上。

“看。

等你爹回来。”

“爹上哪儿了？”
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