他留了二十，剩下六十给老把头家送了去。

老把头的老伴瘫在床上，儿子才八岁。

那六十块，是那家人那年冬天买煤的钱。

王建国把鹰架收起来。

他站起来，拍拍膝盖上的土，望着沟深处那片莽苍的林海。

“老蔫叔，”他开口，声音不高，“俺们来了。”

杨振庄是巳时正到的。

他没带枪，没带狗，没带任何人。

他手里只攥着一根鹰杆。

楸木的，榫头重新打磨过，杆身被他盘的溜光。

那是老蔫叔用了四十年的鹰杆。

老蔫叔临走前那几天，把这根杆从仓房旮旯翻出来，用砂纸打磨了三天。

“振庄，”老爷子把鹰杆递给他，“这根杆，你留着。”

杨振庄接过杆。

“往后传给继业。”

杨振庄没答话。

他把鹰杆立在墙角，和老套筒猎枪并排放着。

一放就是大半年。

他把鹰杆攥进掌心里。

“老蔫叔，”他蹲下身子，把鹰杆戳在榆树根边，“继业六岁了。”

他顿了顿。

“俺今儿个带他来，您看看。”

继业从爹身后探出脑袋。

六岁的娃，穿件他娘新做的白布小褂，扣子系歪了一颗，露出里头鼓鼓的小肚皮。

他把小身板挺得溜直，使劲把肚子往里收。

“老蔫爷爷，”他开口，奶声奶气，却一字一顿，“俺六岁了。”

他蹲下身子，把那根鹰杆扶正。

杆太长了，他扶着费劲。

可他把鹰杆戳得稳稳的。

“俺爹说，你临走那几天，一直念叨俺。”他仰着小脸，望着榆树枝丫缝隙里漏下来的天光，“俺爹说，你说继业这孩子，眼神像你。”
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