他把铁筛里的榛子倒进热砂。

铲子翻动，砂粒哗哗作响。

三分半钟。

关火，筛砂，出锅。

榛子在笸箩里滚了两滚，壳儿噼啪裂开，露出金黄油亮的仁儿。

三嫂刘翠花站在他身后，围裙系得板正。

她捏起一颗，掰开，放进嘴里。

嚼了三下。

“成了。”

她把围裙边松开。

刘三柱把铁筛搁下。

“姐，”他没回头，“俺舅说俺炒的榛子香。”

三嫂没说话。

她把围裙解下来，叠好，搁在车间门后的钉子上。

和那条磨白了边角的旧围裙并排放着。

“三柱，”她说，“你舅这辈子，没夸过几个人。”

她顿了顿。

“你姥爷活着那阵儿，你舅最看不上的人就是俺爹。”

刘三柱没接话。

他把炒锅的火封上。

“姐，俺爹是啥样的人？”

三嫂没答。

她站在车间门口，望着窗外那片灰蒙蒙的天。

“俺爹……”她顿了顿，“俺爹走那年，俺才十岁。”

她把围裙边攥进手心里。

“俺就记得他会编筐。

柳条子在他手里跟活的一样，三绕两绕就是个筐。”

她顿了顿。

“他给俺编过一只蝈蝈笼子，比屯子里所有孩子都大。”

她把围裙边松开。

“后来俺娘改嫁，那笼子不知道丢哪去了。”

刘三柱低下头。
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