我们想过用骡子驮材料，但骡子一天最多跑两趟，一趟只能驮几百斤，光运完一栋房子需要的材料就得半个多月。

后来我们打算把整村搬迁下山，但老百姓不愿意——他们说山上有祖坟，有茶园，有果园，搬下去什么产业都没有，活不下去。

彭大爷自己也不肯搬，说他爹埋在山上，他娘埋在山上，他儿子也埋在山上，他死也要死在山上的老屋里。”

吴良友沉默了片刻，转过身看着彭大山。

老人穿着一件打了好几个补丁的棉袄，棉袄的袖口磨破了，露出里面灰扑扑的棉花。

他的背驼得很厉害，脸上的皱纹像核桃壳一样深，但一双眼睛还很亮，看人的时候有一种山里人特有的倔强。

“彭大爷，我是省里来的，姓吴。

您这房子，县里说要改造，但材料运不上来。

您为什么不愿意搬到山下去住？

山下有公路、有水有电、有卫生院，您孙子念书也方便。”

彭大山看了他一眼，从腰间抽出一根旱烟袋，在鞋底上磕了磕烟锅子，慢悠悠地点上。

他抽烟的动作很慢，像是在品味什么珍贵的东西，又像是在斟酌怎么跟这个省里来的“大官”说话。

“领导，我在这山上活了七十多年了。

我爹在这山上，我爷爷也在这山上，我儿子也在这山上。

我搬下去，他们怎么办？

他们的坟都在山上，逢年过节谁给他们烧纸上香？

我孙子是在这山上长大的，他知道哪棵茶树是他爷爷种的，哪棵柿子树是他爹小时候爬过的。

搬下去，他就没了根。”

吴良友的心里像被什么东西狠狠撞了一下。

根——这个词，他在省城的办公室里已经很久没有听过了。

在省城，人们讨论的是Gdp增长率、财政收支平衡、项目审批进度、年度考核指标。

但在大山的深处，一个七十二岁的老人用最朴素的理由告诉他——根，是不能搬的。

搬了，活着的人就没有了来处。

“大爷，那您的房子，我们想办法就地改造。

材料运不上来，我们就用山上的石头，砌石头房子，结实，冬暖夏凉。

我让人找最好的石匠来给您砌。

您看行不行？”

吴良友蹲下来，跟彭大山平视着说话。

彭大山盯着他看了很久，浑浊的眼睛里有一种东西在闪动。

然后他点了点头，声音沙哑地说：“领导，你说话算话？”
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